José Carlos Becerra

José Carlos Becerra nació el 21 de mayo de 1937 en Villahermosa, Tabasco. Estudió los primeros años de la carrera de arquitectura en la UNAM para finalmente abandonarla y dedicarse por entero “al servicio de la literatura”. Becario de la Fundación Guggenheim, el poeta partió a Nueva York en 1969 y de ahí a Europa, en donde perdió la vida en un accidente automovilístico mientras manejaba solo hacia Brindisi para embarcarse con destino a Grecia, el 27 de mayo de 1970.

El Otoño Recorre las Islas

A veces tu ausencia forma parte de mi mirada,
mis manos contienen la lejanía de las tuyas
y el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti.
A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías,
a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos,
mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche.

A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua, y es la hora de encender ciertas luces
y caminar por la casa
evitando el estallido de ciertos rincones.

En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas,
en tu pecho hubo tardes que al final del verano
todavía miré encenderse.

Y éstas son aún mis reuniones contigo,
el deshielo que en la noche
deshace tu máscara y la pierde.

El Mar

No tiene fin esta negrura.

Empieza aquí, a mis pies,
con su insoportable transparencia...

Pero no tiene fin.

Hace rato que se ocultó la luna
detrás de unas nubes igualmente negras.

Esta noche no hay quien ilumine el rumbo
de los barcos fantasma.

Julio...

No mames... veníamos en el carro, como si nada, cuando mi hija empezó a comentarme que un chavo, compañero suyo de la prepa y pretendiente de esos años, se había colgado de la ventana de su recámara. Me dijo que vivía por Abarrotes El Guardameta, que era de la familia Campos, que cojeaba... ¡no manches!, le dije, ¡¿se mató Julio?!
Sí. Se colgó ayer en la mañana. Lo demás fue buscar la nota en los periódicos y ver a mi compa Julio en las páginas de la nota roja del Noreste.
¡No mames, pinche Julio! ¡¿Qué hiciste, cabrón?!
No mames...

Bienvenidos

Para combatir la seriedad, las barbas y las frases pomposas, la Poesía se levanta en Armas, y el poema se viste con ropa de combate.
Esta es la bitácora del Ejército de Liberación de la Poesía. Sus objetivos son sacarla a la calle en cueros, que viva y se dé en la madre y nos haga sentir lo bello, lo bueno, lo verdadero.
¡Fuera corsés, etiquetas, camisas de fuerza!
Que la Poseía salga en pelotas y se muestre como es y se brinde toda...
¡Así sea!